O segredo do meu fracasso

A despeito do que se poderia considerar um escárnio à periferia o post anterior, o Piccolino já foi – e pelo jeito nunca mais será – um bar interessante. Não pelo paulistanismo rastaquara de se negar a servir catchup ou um chope sem colarinho, mas especialmente por sua trilha sonora. O que é isso, meu Deus! Air Supply às sete da noite de sexta-feira?! Lionel Ritchie, Peter Cetera, Eurithmics, Roxette?! Mas que diabo de happy-hour é esse? Eu imaginei que a cafonice fosse exclusiva da franquia do TVLândia Mall, com aquele telão medonho. Mas a breguice parece fazer parte das exigências do Jurandir, que deve filhadaputamente obrigar seus franqueados a acabar com o que poderia ser sempre o bar mais procurado de qualquer pedaço. O que ocorre é o contrário. O chope está lá, espetacular como sempre – ainda que o colarinho inaugural do bar do Japiim nunca mais tenha sido visto. Os pratos, as pizzas e os acompanhamentos idem, irretocáveis. Mas pra quê, meu Deus, aquela Madonna cantando Papa Don’t Preach enquanto todos lá fora precisam suportar coisas tão menos agressivas, como Djavan ou Jorge Vercilo? Está tudo errado no happy-hour manauara. A começar pela Madonna, que devia ter feito como a Xuxa e tirado de circulação todo e qualquer vídeo que maculasse sua imagem – que não é lá grande coisa, no caso das duas. Depois pelos donos de bar, que deviam fazer um curso de “Dono de Bar”, e não de “Meu ninho de amor brega particular”. Mas Ele, o Mercado (ainda que o manauara) é sábio. Não há na cidade um grupo de bares que tenha ao mesmo tempo comida e bebida tão boa, e que viva tão às moscas.